Das bloggers que eu adoro

 

Mother and Child (detail from The Three Ages of Woman), pintado por Gustav Klimt (1905)

Creio que não consigo que me entendam quando tento explicar o que é, para mim, a maternidade. É que eu não estou interessada em botinhas de croché nem babetes bordados. Pouco me importa a forra do berço e a cor dos lençóis. Não me queimam neurónios as tetinas nem as fraldas. As assaduras, os vírus e as tosses não me roubam o sono. As provas de aferição também não. Nunca estou a par dos workshops para bebés e dos concertos para bebés e dos coachings para bebés e das atividades para preencher as férias. Falta-me sempre betadine no armário. E meias antiderrapantes na gaveta. A fruta deve ser triturada cozida ou crua? Ups, não me lembro. Não tenho cancela nas escadas, nem protetores nas tomadas, nem travões na gaveta dos talheres e no armário dos detergentes. Nem redutor na sanita. Não gosto de coisinhas de bebé. Não faço ideia em que percentil estão. Não comprei livros. Não quero saber o que dizem o Mário Cordeiro, o Daniel Sampaio e o Eduardo Sá. E não me interessa o que pensam as outras mães. Eu nem sequer tenho planos para os meus filhos.

Não é chocante tudo isto?

Mas eu era capaz de ter tantos filhos quantas as vezes que fizesse amor. Eu era capaz de gritar para os libertar do meu ventre até se me rebentarem as cordas vocais e estalar a pele. E o que eu quero, o que me interessa, o que me importa, é cheirá-los todos os dias como um animal, trepar muros, apanhar cerejas, soletrar palavras novas, ouvir histórias e reaprender a Verdade Essencial.

Não se entende, pois não? Era o que eu imaginava.

Escrito pela Mãe Preocupada, no seu blogue com o mesmo nome

(Todos os posts com referências a blogues fechados a comentários, também não terão a caixa aberta, por respeito ao seu autor.)