Naomi Watts fotografada por Gilles Bensimon
Depois dos trintas anos, com algumas relações falhadas, com tanto divórcio à nossa volta, é difícil ainda acreditar no amor. Sobretudo, porque já não temos os sonhos e a paixão característica dos vinte. Já temos todos bagagens pesadas que muitas vezes não queremos carregar, sobretudo as dos outros (os desgostos dos outros, as feridas emocionais dos outros, os filhos dos outros). Já vivemos muito, o suficiente pelo menos para já não nos surpreendermos com a maior parte das pessoas.
Quem diz que aos trinta já não somos tão exigentes como aos vinte, engana-se. Redondamente. É o oposto. E aqui falo por mim. Sobretudo quando não se está desesperado para arranjar alguém. Sobretudo quando até nem somos uns camafeus daqueles em quem ninguém pega. Sobretudo quando somos independentes e não estamos à espera de mais um para sair de casa dos pais ou para comprar/arrendar casa. Sobretudo quando já aprendemos a viver sozinhos e até gostamos.
Eu neste momento sou a pessoa mais exigente do mundo. Já sofro daqueles tiques parvos que consistem em catalogar os homens. Horrível, eu sei. Mas é mais forte do que eu. Já não me convenço com meia dúzia de prosas. Já não tenho pachorra para os típicos engates. E já prefiro ficar em casa, sozinha com as minhas coisas, a ter de sair com alguns deles. Como um dia disse a Coco Chanel, é para evitar más conversas e mau vinho que passo muitas noites em casa. Eu sou mais ou menos assim.
Se podia arriscar mais? Se podia esforçar-me mais? Se calhar podia. Mas falta-me a motivação para o fazer.
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