Publico ou não publico?

Sienna Miller

É por estas notícias que quem teve um cancro nunca pode dizer que está curado ou que o venceu. Quem teve um cancro sabe que a vida nunca mais será a mesma. Que mais tarde ou mais cedo ele pode aparecer. O medo está sempre presente. É a doença do medo. Eu esqueço-me imensas vezes que já tive um cancro. Sim, eu, Kitty Fane Maria, confesso aqui que tive um cancro. Muitas vezes não acredito nisso. Felizmente, ninguém acredita nisso, a não ser os que privam comigo. Mas a minha pele, na zona do pescoço, onde ninguém vê, não me deixa mentir - está cheia de cicatrizes. Cicatrizes deixadas pelas cirurgias a que fui submetida. Cicatrizes que me deixam cheia de complexos e que tapo insistentemente com o cabelo. Cicatrizes acentuadas por trinta e nove sessões de radioterapia. Essas são as visíveis. As cicatrizes que doem mais não se vêem. São as psicológicas. Sinto-as todos os dias.

Nunca o aqui confessei abertamente porque odeio os lugares comuns do costume - os olhares de pena e de comiseração, as palavras de força e de coragem. Mas já há muito que o queria aqui partilhar, sobretudo pelas pessoas que me lêem e que estão neste momento a passar por um momento menos bom. E eu sei o quão importante foi, na altura, ouvir as palavras de pessoas que tinham passado pelo mesmo.

Queria dizer que é possível ser feliz depois do cancro, ainda que se viva sempre ensombrada pelo seu reaparecimento. Queria dizer que toda a gente deve estar sempre atenta a todos os sinais do seu corpo. Eu apenas tinha um nódulo atrás da orelha. Não tinha dores. Não andava amarela. Não tinha perdido peso. Não me sentia cansada. Não. Sentia-me óptima. Melhor do que nunca. Estava numa das melhores fases da minha vida em todos os aspectos. Apenas tinha um nódulo atrás da orelha. Coisa pouca, pensava eu.

Tudo tem limites, digo eu

Mas alguém acha piada a esta criatura? Sou só eu que acho que isto é a coisa mais xenófoba de todos os tempos? Ainda por cima pagam-lhe para isto?

Eu já andava chocada com este programa da Sic Radical, mas mais chocada fiquei quando o ouvi dizer num programa qualquer da 2 que não precisávamos de mais chineses no nosso país, porque de homens pequeninos e amarelos já nos chegavam as crianças do IPO. Mas que piada é esta? Não há ninguém que ponha esta criatura no lugar?

Notas soltas (não me apetece mesmo fazer nada)

Uma Thurman

- O regresso às águas frias do Atlântico, não foi pacífico. A água estava gelada. As pessoas eram mais do que muitas. Praias do Mar Vermelho, voltem, estão perdoadas.

- E, depois de uma semana a ver os traseiros sem celulite das russas, dou conta de que as portuguesas - eu incluída - padecem, mais do que ninguém, desse mal. Rais parta.

- Mulheres deste meu país, biquíni fio dental na praia não fica bem a ninguém, muito menos a quem tem o rabiosque do tamanho do continente Africano. Deixem o fio dental para a roupa interior. Pode ser?

( Pois é, hoje é Sexta-feira e eu esqueci-me do "Who Cares", mas tenho desculpa, porque estou de férias. Por isso, aceito sugestões. É que a fase Edward Norton ainda não terminou e só me apetece postar fotos dele como se não houvesse amanhã.E ninguém merece isso.)

Estou em choque, acabei de ver as fotos da Maya na FHM

Quem foi o autor de tão bela sessão fotográfica? Mas o que é aquilo? Que extensões são aquelas que ela tem na cabeça? Que maquilhagem é aquela? Para que é o jarrinho debaixo do braço? Que tatuagem é aquela no peito? Tragam-me o colírio para os olhos, rápido. Os meus olhos deixaram de ver.

Et voilá!

Cairo




Nas ruas vale tudo menos tirar olhos.



O senhor queria cinco euros para a foto. Eu fiz que não entendi. Depois apanhei-o desprevenido e zás.



Pirâmide de Menkaure


Pirâmide de Keóps (é a mais imponente)

(Senti um arrepiozinho na espinha quando vi pela primeira vez a esfinge.)

Mesquita De Muhammad Ali

Mercado do Cairo

Hurghada

Praias (do Mar Vermelho) e piscinas do resort

O dono do barco era um escândalo de lindo. Uma espécie de Blair Underwood egípcio. Com um sorriso lindo, cheio de dentes brancos e certinhos. Uma das vezes em que fiz snorkeling, pus a máscara na cabeça e ao mergulhar perdi-a. Tentei encontrá-la, mas nada, a profundidade já era muita. Ele viu-me sem máscara, despiu-se, saltou do barco, e disse que ma ia trazer. E assim foi. Eu já lhe implorava para ele parar, tadixo. O raio da máscara não aparecia. Ao fim de uma boa meia hora de mergulhos e mais mergulhos, ele apareceu-me, completamente exausto, com a máscara. Fiquei rendida aos seus encantos. Sim, este era mesmo um monte de sarilhos daqueles que nem Alá saberia onde poderiam acabavar.E depois lá tinha de andar miss Kitty Fane Maria só com os olhinhos de fora.

Estavam uns quarenta graus, mas as senhoras estavam de burka e luvas. Tudo preto. Nem os olhinhos se viam.

Giftun Island - A praia mais bonita (o tom da água não é photoshop).

No voo de Hurghada para o Cairo enquanto nós subíamos, o piloto rezava por baixo do avião. (clicar para ver melhor, é que esta foto também foi tirada com a máquina mais rasca).

Depois do voo Hurghada-Cairo, a espera para o voo de regresso a Lisboa foi longa. Demasiado longa. Deu para tudo, sobretudo para tirar fotos aos pés, com o intuito de apanhar a riqueza cultural lá do fundo. Mas a máquina não obedeceu ao meu pedido e não se vê quase nada.

Coisa feia a inveja

Karolina Kurkova

Ora pois que uma pessoa vai para as praias de Hurghada no Egipto e só o que vê é gente de leste, mais concretamente russos.

Pelo que vi, pude constatar que eles - os homens - são assim um bocadinho desenxabidos. A discussão da semana foi, inclusivé, o excesso de hormonas femininas que por ali deve haver. É que pêlos nem vê-los. E alguns têm até umas mamocas e uma espécie de anca como as mulheres. Ah e só usam cueca na praia. De preferência com umas labaredas coloridas. E, aqui para nós que ninguém nos ouve, a avaliar pelo que se via, as pilocas pareciam bem pequenininhas.

Quanto a elas... pois... elas são lindas. Cabras. Não há como negar. E, como se não bastassem aqueles rostos perfeitos, têm o corpo demasiado bem feito para eu poder simpatizar com elas, não têm celulite, têm o peito bonito e não ficam vermelho - camarão como as inglesas e as alemãs. Ficam bronzeadas. Com um bronzeado bonito, ainda por cima. Enfim, uma canseira de se ver.

Como a perfeição não existe (embora a beleza delas ande lá perto), a maior parte destas meninas tem cabelinho de rato e tem um mau gosto terrível, mas mesmo terrível, a vestir. Já para não falar do facto de irem para a praia completamente maquilhadas. Usam muitas lantejoulas, muitos brilhantes, muitos decotes, e uns vestidos que nem o traseiro tapam. Aquilo que nós usamos como blusa, elas usam como vestido. À noite, aquilo parecia um concurso para ver quem é que ficava com mais aspecto de prostituta de luxo. Depois usam sapatos de má qualidade, daqueles que fazem muito barulho (como se estivessem sem capas) e que têm um salto tão fraquinho que parece que vão ficar sem ele a qualquer momento. E as unhas? Ai credo, algumas usam unhas bicudas cheias de flores brilhantes, tipo garras de gato.

Sniff... Sniff...

Depois de uns dias maravilhosos, estou de volta à realidade. Estou desacorçoada. Agora só me restam as recordações.

Ele foi nadar com os peixinhos no Mar Vermelho. Ele foi fazer snorkeling como se não houvesse amanhã. Pronto, venho com a perna e os pés cheios de feridas porque fui empurrada para uma barreirinha de corais, mas nada de mais. Ele foi passear de barco em direcção à maravilhosa ilha de Giftun. Ele foi andar no caótico mercado do Cairo. Ele foi ver as pirâmides e a esfinge. Enfim... Só de recordar tudo isto até tenho uma lagrimazinha no canto do olho como o Bonga.

(A qualidade da foto não é a melhor, talvez por ter sido tirada com a minha máquina antiga. Logo que possa posto mais fotos, de preferência tiradas com a mais recente.)

Eu pensava que já o tinha esquecido

Scarlett Johansson


... mas depois, não sei como, dei de caras com uns e-mails que ele me tinha escrito quando nos conhecemos, e voltou tudo à estaca zero. Isto assim não vai lá. Depois dos sms e das fotos, o melhor será apagar também os e-mails. Mas, caramba, ele escreve tão bem coisas bonitas.

(Post escrito no dia 27 de Abril de 2009. Hoje voltei a ler os e-mails. Todos. Dezenas deles. Mais uma vez, não os consegui apagar.)

Venham os próximos

Comecei a ler o livro ontem à tarde, li-o por toda a madrugada e terminei de o ler há bocado na praia. Já há muito que um livro não mexia tanto comigo.

Pequenas maravilhas que revolucionaram o mundo feminino # 3 - A epidural

Adriana Lima*

Eu nunca tive filhos, possivelmente não serei a pessoa mais indicada para falar da importância desta descoberta, mas se os tiver, a primeira coisa que vou fazer logo que chegue ao hospital é enrolar-me de lado na cama, espetar o rabo e implorar pela injecção mágica.

E sim, eu sei que se correm riscos, eu sei que temos de assinar um termo de responsabilidade, mas não estamos sempre a correr riscos? Sempre que saímos à rua corremos o risco de ser atropeladas.

Meninas que já tiveram filhos digam de vossa justiça.

* Então e as modelos da Victoria's Secret que desataram todas a engravidar como se não houvesse amanhã? E a Adriana Lima que continua linda, linda? Malvada.

Intervalos no Canal História

A Gata já me tinha dito há dias que o locutor que anuncia os programas do canal História tinha a voz mais irritante do mundo. Eu ainda não tinha apanhado nenhum intervalo com a criatura a anunciar algum programa, apanhei agora. Oh God. É mau de mais para ser verdade. A voz é tão má que até lembra o Melga do Melga Shop do Herman Enciclopédia. Como se não bastasse a voz do senhor, agora a publicidade é toda em espanhol. É para isto que pagamos a TV Cabo?

E ainda por cima há um cheirinho a férias no ar

Heidi Klum e Will Ferrel

Ontem, enquanto trocava uns e-mails com uma pessoa que me é querida, comentava o facto de há um ano, por esta altura, aguardar ansiosamente uma cirurgia. Ainda fui para fora de férias, numa de tapar o sol com a peneira, mas sem vontade nenhuma de regressar, sabia que o que me esperava não era nada bom. Por isso, este ano, tudo tem outro sabor. Saber que já estivemos mal e que agora estamos bem é uma bênção. É valorizar tudo. Até aquelas pequenas coisas sem importância, como respirar, não ter dores, não depender de ninguém para fazer as coisas mais simples - como tomar banho ou pentear o cabelo.

Oh God!

Alessandra Ambrosio

Mas querem ver que agora ninguém liga à beleza física das pessoas? Enfim... Oh gentes tenham dozinha de mim.

Sim, há pessoas feiotinhas que se tornam bonitas por interiormente serem belas. Da mesma forma que há pessoas bonitas fisicamente, que depois de as conhecermos deixam de o ser. Mas isso não sabemos todos há muito? Isso não é óbvio?

De repente, parece que aqui ninguém liga à beleza física. Ai não, não, que o interior é que conta. O exterior não interessa nada. É que não interessa mesmo nadinha. Claro que interessa, caramba. Então o primeiro impacto que temos com o outro é o quê? Vamos deixar-nos de tretas, por favor. O exterior conta? Sim. É suficiente para gostarmos de uma pessoa? Não, claro que não.

Por isso, se um blogger escrever bem e, ainda por cima, for bonito, bom, isso é ouro sobre azul e é razão mais do que suficiente para eu ir visitá-lo todo o santo dia.

Constatação light de fim-de-semana

Inés Sastre

Depois deste post e depois de toda a histeria saudável que se tem gerado em torno do tal blogger giro giro que se farta, chego à conclusão de que o que faz mesmo falta na blogosfera são homens giros que escrevam bem. Sim, eu não conheço nenhum blogger assim (já fora da vida virtual conheço alguns casos de giros giros que escrevem lindamente.).

Há alguns que escrevem tão bem que nós até nos esquecemos que são assim a atirar para o feiotinho. Chegamos a agradecer que não tenham a sua foto no perfil, para nós os imaginarmos lindos, enquanto lemos aquelas preciosidades. Depois há aqueles que até têm uma foto de perfil simpática e tal, mas depois quando entramos no blogue só o que vemos são baboseiras, frases mal construídas e erros ortográficos. E, pior que um feiotinho que escreve bem, é um giro que escreve mal.

Primeira manhã de praia - só faltou mesmo a chuvinha em cima do lombo

Assim que saí de casa fui praticamente levantada por uma rabanada de vento. Um frio que o meu corpo, por baixo de um vestidito branco, mal aguentava. Facilmente cheguei à conclusão que ter decidido ir para a praia hoje não tinha sido uma ideia feliz. Mas lá fui eu. O termómetro do carro marcava vinte e um graus. O máximo que podia acontecer era chegar à praia, não aguentar o frio e o vento, e vir-me embora.

A praia estava exageradamente cheia de crianças. Nada contra elas que até são bem queridas. Mas a barulheira que fazem é infernal. O vento era tanto que parecia que estava a atravessar o deserto do Sahara sob uma tempestade de areia. A água, bom, a água estava gelada gelada. Como sempre. É impressão minha ou a água nos últimos anos está sempre gelada? Ou então sou eu que já me habituei às águas quentinhas do Mediterrâneo e já não quero outra coisa.

O Santana Lopes regressou? Dão demasiado tempo de antena ao Alberto João Jardim? Who cares? Afinal de contas, é Sexta-feira!

Gabriel Aubry (mais uma foto roubada do blogue Selecção Natural)

A Halle Berry, que não é nada burra, mal o viu ao longe amarfanhou-o logo para ela. Chamem-na parva, vá.


Eu agora ando numa fase Edward Norton. Por isso, torna-se extremamente complicado postar aqui fotos de outros homens. É que só me apetece desatar a postar fotos dele como se não houvesse amanhã. Sobretudo quando o vejo assim tão querido. Tem um ar tão meiguinho, não tem? Ohhh. Mas ninguém tem culpa disso. Tenho de me conter.

Where is he?

Gisele Bundchen

Charlotte: I've been dating since I was fifteen! I'm exhausted! Where is he?

Sex and the City

Dr House

Hugh Laurie

Há algum tempo, em conversa com um ex namorado, ele dizia-me que adorava o Dr. House. Adorava a série e, sobretudo, a personagem interpretada pelo Hugh Laurie. Dizia-me ele que era igual ao House em todos os aspectos. Dizia que o House era o máximo. E dizia aquilo com o maior orgulho. Como se ser parecido com uma pessoa insensível, reles, infeliz, mesquinha, mal educada, viciada em comprimidos, o transformasse num ser perfeito aos meus olhos.

Eu confesso que adoro o Dr. House. Adoro o desempenho do actor. Adoro. Adoro a personagem. Farto-me de rir com as suas atitudes. Acho-o um charme. Porque não lido com ele diariamente. Porque não sou sua doente.

E já que falamos de homens lindos...

Eva Herzigova

Aqui há tempos, aquando da publicação de um post onde referia o blogue The Sartorialist como sendo um dos que eu mais adoro, uma leitora deixou-me um comentário onde falava do Alfaiate Lisboeta, que era mais ou menos uma versão portuguesa do primeiro. Eu não o conhecia, mas fiquei fã logo que dei a primeira espreitadela. Agora não se passa dia nenhum em que não vá lá ver o que há de novo.

Hoje, o seu autor comemora os cem posts e os seis meses de existência do blogue - um brinde a ele - mostrando quem está por detrás da máquina fotográfica que anda pelas ruas de Lisboa. E, surpresa das surpresas, é um belo exemplar da espécie masculina. Já sabíamos que escrevia bem e que tirava óptimas fotografias, só não sabíamos é que era lindo de morrer e que vestia tão bem. Assim, tal e qual como nós gostamos. Ide ver meninas. Ide.

O meu George Clooney

George Clooney e Catherine Zeta-Jones no filme Intolerable Cruelty

Há pessoas que se tornam inesquecíveis simplesmente pela sua beleza. E aqui não me estou a referir à beleza interior. Falo mesmo da beleza visível aos olhos de todos.

Conheço um homem assim. Não, não é uma beleza daquelas que se encontram na rua diariamente. É daquelas que aparecem quase com a mesma frequência de um cometa Halley. daquelas belezas que muitas pessoas nem sequer chegam a conhecer. Não, não é aquele tipo bastante-giro. É mesmo aquele tipo de uma beleza transcendente. Aquele tipo do qual não conseguimos tirar os olhos nem por um segundo. Aquele tipo que deveria estar num pedestal para ser admirado. O nosso George Clooney da vida real. É charmoso. Lindo de morrer. Tem um sorriso daqueles que devia possuir uma licença, como se de uma arma se tratasse. Já para não falar dos olhos e do cabelo. Enfim...

Não temos qualquer tipo de interesse amoroso um no outro. Eu sei que ele não está minimamente interessado em mim. Eu também não estou interessada nele, a não ser que quisesse mesmo um monte de sarilhos daqueles que nem Alá sabe onde acabam. Mas gosto de o admirar e de olhar para ele.

De vez em quando, muito de vez em quando, encontramo-nos para almoçar. Hoje foi um desses dias. E lá fui eu, feliz da vida, ter com o meu George Clooney. E lá estava ele. Sempre educado. Sempre muito bem vestido. Sempre cheiroso. Sempre sorridente, à minha espera.

Mesmo eu estando horrível, mesmo eu estando com um Monte Everest na testa e com umas olheiras enormes, ele tinha o seu -estás linda, como sempre - pronto para mim. Não que eu esteja propriamente gira, mas porque ele é mesmo assim. Porque tem sempre um elogio guardado para mim. Porque é um cavalheiro. E os cavalheiros são assim, dão-nos elogios, porque sabem que nós gostamos disso.

Mas, como a perfeição não existe, é um mulherengo da pior espécie. Sim, ele não me conta essas coisas, mas eu sei.

Neste momento estou a usar o "Romantic Wish"

Para o corpo, adoro os produtos da Rituals e da Body Shop, mas nenhum deles chega aos calcanhares dos produtos da Victoria's Secret, mais concretamente os da linha "Secret Garden". Valeu a pena carregar dois sacos cheios de cremes (sim, eu sou uma exagerada, mas precisava de stock para alguns meses, que se há-de fazer?), por toda a 5th Avenue, desde a 34th Street até à Times Square. Valeu a pena cada unha que parti a carregar aquela mala tão pesada à vinda para cá. É que são mesmo bons. Além de cheirarem maravilhosamente bem, deixam a pele macia e aveludada. Quase que dispensam o perfume, tal não é o cheirinho com que ficamos. Adoro.

Explicaçõezinhas soltas

- Na maior parte das vezes, eu não escrevo neste blogue em tempo real. Isto quer dizer que publico textos que já foram escritos há meses, ou que relatam situações que aconteceram há algum tempo, muitos deles nada têm a ver com a minha situação amorosa actual. Por exemplo, ao escrever sobre homens indecisos, não quer dizer que ande a sair com um homem indeciso.

- Sendo heterossexual, escrevo sobre homens, porque é com eles que lido. Ao escrever que há homens indecisos, ou homens que não sabem levar um não como resposta, não estou a dizer que não haja mulheres assim também. Mas sobre essas deverão escrever quem com elas tem dates ou quem com elas namora.

- E, sim, generalizo muito. E exagero muito no que escrevo.

Às vezes...

Kate Winslet - lindíssima - para a Harper's Bazaar

... acho que devia largar as mãos e deixar-me ir em direcção aos teus braços. Sem receios. Sem tremores. Plena de confiança. Outras vezes acho mesmo que o melhor é continuar bem agarrada. Não vá dar-se o caso de eu largar as mãos e tu não estares lá para me segurares.

A estirpe dos indecisos

Kylie Minogue

Há uma certa estirpe de homens muito engraçada, é a estirpe dos indecisos. Esses homens faziam-nos um enormíssimo favor se dissessem realmente aquilo que querem. É que nós não adivinhamos. Fazem-me lembrar aquele poema da Cecília Meireles - "Ou isto ou aquilo". Num dia dizem que nos adoram. No dia seguinte tratam-nos com indiferença. Num dia querem ter uma relação connosco. No dia seguinte já não sabem bem se é isso que querem. Às quintas lembram-se de nós e enviam-nos sms atrás de sms apaixonantes, ligam-nos e até nos dão presentes. Mas na sexta são capazes de estar o dia inteiro sem nos dizer nada. Como é que nós os podemos entender, se nem eles se entendem a si mesmos? O melhor mesmo é pô-los a correr o mais cedo possível, é que esses homens não trazem nada de bom às nossas vidas. Só empatam.

Depois de ver dois episódios no fim-de-semana...

Ver a Anatomia de Grey faz mal à minha saúde. A não ser, claro está, que queira mesmo ficar deprimida e a pensar que tenho todas as doenças e mais alguma. A sério, são dramas a mais para uma série só. Não se aguenta.

Há homens* que não sabem levar um não

Monica Belluci

Há uns meses andei a sair com um rapaz. Se a princípio o achei interessante, após as duas primeiras saídas deixei de achar. Mas, ao invés de começar a inventar desculpas e recusas aos seus convites como se não houvesse amanhã, achei melhor dizer-lho. É o que faço quase sempre quando não estou interessada numa pessoa. Digo-o directamente. Era o que eu gostava que me fizessem a mim, em vez de andarem, muitas vezes, a empatar, assim numa espécie de chove, não molha. Assim, educadamente, disse-lhe que achava melhor continuarmos como estávamos - apenas amigos, até porque eu ainda estava apaixonada por outra pessoa. Mas quem disse que isto é uma tarefa fácil? Acabo quase sempre muito mal vista pela outra pessoa. As clássicas frases - Eu nem estava assim tão interessado em ti. És uma convencida - ou - Mulheres como tu há por aí aos pontapés. - ou ainda - Depois quando estiveres velha e sozinha, daqui a uns anos, vais lembrar-te de mim. - acabam sempre por vir à baila. Foi o que aconteceu com este.

* e mulheres também, com certeza. Mas, sendo heterossexual, só posso falar dos homens, porque são aqueles que me vêm parar às mãos.

Assim se passou mais um fim-de-semana...

De t-shirt largueirona, agarradinha ao mais novo elemento da família.

Kitty Fane não góta

Mischa Barton

Haverá coisa mais parva do que falar à bebé? Sobretudo quando essa espécie de linguagem vem da boca de homens feitos. É que não se aguenta. Mesmo.

O preço dos combustíveis não pára de aumentar e ninguém fala disso? Who cares? Afinal de contas, é Sexta-feira!

Ewan McGregor

Porque é por ele que eu já vi o Moulin Rouge vezes sem conta. Sobretudo para ver aquele brilhozinho nos olhos, próprio de quem está apaixonado, enquanto canta o Come What May. Ai que eu hoje acordei tão romântica. E, ainda por cima, é Sexta-feira. Só coisas boas, portanto.

Em compensação...

Edward Norton - Imagem roubada do blogue Selecção Natural

... adoro o Edward Norton. Para mim, é e sempre será o meu Walter Fane, o bacteriologista que me leva rumo à China, por quem eu me apaixono, quando já não acreditava que isso fosse possível.

Não gosto do Nicolas Cage

Meninas, enviem-me fotos de todo o tipo de homens, menos do Nicolas Cage (e do grego, claro). Pleaase. Caramba que eu tenho uma embirração com o senhor, com a cara de parvo do senhor, com a voz do senhor, com tudo o que tenha a ver com o senhor, que não é brincadeira. Estão a ver aquele papel de alcoólico que ele faz no filme Leaving Las Vegas? Pois é, ele fez tão bem esse papel (até ganhou o óscar e tudo) que eu nunca mais o dissociei dessa personagem. Não consigo. Para mim, ele é, e sempre será aquele alcoólico horroroso, nojento, que tinha um caso com a Elisabeth Shue. Ah e também sempre me pareceu um tontinho a cantar o Love me Tender no filme Wild at Heart.

É o que eu digo - o divórcio é o "Extreme Makeover" de muita mulher

Holly Valance

Há dias encontrei uma ex colega com quem trabalhei há uns anos. A Joana sempre foi daquelas mulheres que passavam despercebidas em todo o lado. Parece que tinha estagnado algures entre o final da década de oitenta e o princípio da década de noventa. Não tinha gostinho nenhum a vestir-se e não se arranjava minimamente.

Ora pois que há dias, estava eu na Bertrand a ver uns livros, quando oiço:
- Kitty Fane, és tu? E eu olhei para ela e pensei durante trinta segundo quem era aquela fulana tão gira, cuja cara não me era, de todo, estranha.
- Sou a Joana. Trabalhámos juntas na escola tal. Lembras-te? Então não lembro, perfeitamente, até cheguei a ir à festa do primeiro aniversário do filho dela.

Eu, eu fiquei de queixo caído, é que ela está um escândalo de gira. Mesmo. Como é possível as pessoas andarem anos e anos apagadas sem cuidarem minimamente de si, sobretudo quando têm forte potencial de se transformarem numa verdadeira beldade?

Eu, durante segundos, pensei para comigo, das duas uma - ou se divorciou, ou continua casada e tem para aí um amante que quer impressionar. Sim, porque uma mulher casada não muda assim de um dia para o outro. Ou tem por hábito cuidar-se e continua a fazê-lo depois do casamento, ou então acomoda-se e não quer saber de nada. E não me enganei. Divorciou-se há cerca de um ano.

Moral da história:
Há, definitivamente, mulheres que precisam de um abanão para acordarem para a vida.
ou então,
Não há mulheres feias, há é mulheres que não se cuidam.

Este post adapta-se também aos homens.