Das mazelas, cada um sabe das suas

"The Broken Column" by Frida Kahlo

A minha mãe sempre me disse que com os problemas dos outros podemos nós bem. Também sempre ouvi dizer que pimenta no rabiosque dos outros para mim é refresco. É que é sempre tão fácil falar quando são os outros. Os outros. Lá longe. Não nós.

Ah e tal, anda ali a chorar pelos cantos por causa de um homem. Que parvalhona.

Ah e tal, anda sempre deprimida sem razões para isso. Que idiota.

Ah e tal, teve um cancro e de vez em quando até fala naquilo. Que deprimente.

Ah e tal, morreu-lhe um filho e nunca mais largou a cara de enterro. Que fraca.

Ah e tal desde que morreu o marido com quem esteve cinquenta anos casada nunca mais largou o luto. Que horror. Deus me livre de um dia ser assim.

Ah e tal, eu é que sou o máximo que, com tanto problema na minha vida, nunca falo disso. Sou a maior. Uma salva de palminhas e uma vénia para mim. Já. E até consigo inventar piadas com os problemas dos outros. Pobres deles. Dos outros. Que falam dos seus problemas.

Como se se passasse assim uma borracha por cima das coisas, e, plimmm, apagava-se tudo como que por magia. Desaparecia tudo da nossa mente. E, pronto, voltávamos felizes e contentes à nossa vidinha sem feridas físicas ou psicológicas. É sempre tão fácil falar.

Obviamente que ninguém é adepto do "ai coitadinha de mim, só eu é que tenho problemas". Ninguém é adepto da lamentação diária para que todos olhem para nós com arzinho de pena. Mas, das mazelas, cada um sabe das suas.

No fim de tudo, fico sempre a torcer para que estas pessoas não tenham um dia de mudar de ideias à custa das provações da vida.