Mudança de óleo

Megan Fox

Todas as oficinas apresentam um ambiente hostil para qualquer mulher. São quase território semi-proibido. São como os corredores dos hipermercados onde estão peças para automóveis ou materiais de canalização. É raro ver aí uma mulher. Até nos corredores das bebidas alcoólicas. Eu sou quase sempre a única mulher que por ali anda a escolher vinhos. Exagerando um bocadinho, uma mulher entrar numa oficina é quase o equivalente a uma mulher entrar na ala masculina de uma prisão. Quando entramos pára tudo. Quando saímos temos quase a certeza de que ficarão a falar de nós nem que seja apenas por alguns instantes. Pelo menos até voltarem a falar nas goleadas do Benfica ou na disparatada capa do jornal "Record" de hoje cujo título é - tcharan - "Águia de Destruição Maciça". Oh God. Quase que consegue suplantar aquela, memorável de tão ridícula, capa do jornal "A Bola" com o Jorge Jesus de óculos escuros como o "Exterminador Implacável".

O bom disto é que os senhores das oficinas são sempre uns queridos e tratam-nos como uma "Alice no País das Maravilhas" perdida no meio da floresta.